How To Disappear Completely

Nacimiento

2011-10-18T13:12:00.001-07:00

Ycuando algo acontece no hay escapatoria:

todamirada tiene lugar en el destello.

-Chantal Maillard

¿Fronterascon qué?

Siento que el pecho late. Suena a tambor de antaño, aunque el ritmo seha vuelto peregrino. ¿Qué hay en esos segundos muertos donde su presencia no sedistingue? No soy capaz de reconocer mi propio corazón en la ausencia desonido. Hay algo que está muriendo. Cuando creo alcanzar la certeza de que hamuerto, vuelve a latir.

¿Cómo volverme las causas correctas?

La claridad no puede librarnos del dolor, porque no es conciencia. Hevisto el final y, secretamente, lo he deseado. Pero el velo vertiginoso queconfunde asecha otra vez. Y vuelvo a dormirme con los fragmentos convenientesde una memoria que, al mirarse en el espejo, no reconoce ninguna verdad.

Y de los tintes oscuros que se desprenden, un llanto contenido vaapareciendo como humo escondido entre el asfalto. Sombras que se asfixian ycaen por su propio peso.

Cuando la profundidad con toda su pesadez comienza a ahogarme, vuelvo atomar impulso para salir a la superficie. Y vuelvo a sentir que algo late. Eseste río, que me pare nuevamente.

Paradoja

2011-10-18T11:08:00.001-07:00

A Claudia

El amorcomo respuesta. Siempre. La trama a veces niega las únicas cosas naturales y simplesque nos pertenecen –o a las que pertenecemos-: el amor es comienzo y fin.

Entonces,morir en el amor es seguir viviendo eternamente.

Ellasiempre se pensó a sí misma como un fantasma entre los vivos. Pero en el atisbodel ojo agudizado, ella estaba envuelta en la dolorosa tragedia circular deltiempo y sus ausencias. Cada segundo venía a confirmar su incapacidad dedetenerlo. Entonces, la costumbre como réplica.Copiar al tiempo para ser parte de, incluirse sin compromiso, despejarse entrela muchedumbre.

Hay quedecirlo: le llevó mucho tiempo percibir que en ese estar detenida, gozaba devida y no de muerte.

Miles Ahead

2011-10-18T11:03:00.000-07:00

Observarme en la pena, en el dolor, y construir o,

simplemente, sobrevivir.

Chantal Maillard

Salvaguardarnosde nosotros mismos,

la llavedel mandala.

Laspuertas escamadas de un inconsciente

que bienpodría ser ajeno, pero no lo es.

¿Y cómoreconocemos lo que hay de

oscuro enla sombra que surge de la propia luz?

Nosdebemos al mundo.

La llavedel mandala nuevamente,

ser lalínea incorrecta y la palabra que

noexpresa. Ser arte desde lo oscuro

ydesprendernos porque eso también es humano.

Génesis

2011-06-28T06:56:00.001-07:00

No había ningún signo sobre la piel del tiempo.
Nada. Ni ese tapiz de invierno repentino que presagia las garras del relámpago quizás hasta mañana.
Tampoco esos incendios desde siempre que anuncian una antorcha entre las aguas de todo el porvenir.
Ni siquiera el temblor de la advertencia bajo un soplo de abismo que desemboca en nunca o en ayer.
Nada. Ni tierra prometida.
Era sólo un desierto de cal viva tan blanca como negra, un ávido fantasma nacido de las piedras para roer

[el sueño milenario,

la caída hacia afuera que es el sueño con que sueñan las piedras.
Nadie. Sólo un eco de pasos sin nadie que se alejan un lecho ensimismado en marcha hacia el final.

Yo estaba allí tendida;
yo, con los ojos abiertos.
Tenía en cada mano una caverna para mirar a Dios,
un reguero de hormigas iba desde su sombra hasta mi corazón y mi cabeza.

Alguien rompió en lo alto esa tinaja gris donde subían a beber los recuerdos;
después rompió el prontuario de ciegos juramentos heridos a traición
y destrozó las tablas de la ley inscritas con la sangre coagulada de las historias muertas.
Alguien hizo una hoguera y arrojó uno por uno los fragmentos.
El cielo estaba ardiendo en la extinción de todos los infiernos en la tierra se borraban sus huellas y sus pruebas.
Yo estaba suspendida en algún tiempo de la expiación sagrada;
yo estaba en algún lado muy lúcido de Dios;
yo, con los ojos cerrados.

Entonces pronunciaron la palabra.

Hubo un clamor de verde paraíso que asciende desgarrando la raíz de la piedra,
su proa celeste avanzó entre la luz y las tinieblas.

Abrieron las compuertas.
Un oleaje radiante colmó el cuenco de toda la esperanza aún deshabitada,
las aguas tenían hacia arriba ese color de espejo en el que nadie se ha mirado jamás,
hacia abajo un fulgor de gruta tormentosa que mira desde siempre por primera vez.
Descorrieron de pronto las mareas.
Detrás surgió una tierra para inscribir en fuego cada pisada del destino,
para envolver en hierba sedienta la caída y el reverso de cada nacimiento,
para encerrar de nuevo en cada corazón la almendra del misterio.
Levantaron los sellos.
La jaula del gran día abrió sus puertas al delirio del sol
con tal que todo nuevo cautiverio del tiempo fuera deslumbramiento en la mirada,
con tal que toda noche cayera con el velo de la revelación a los pies de la luna.
Sembraron en las aguas y en los vientos.
Y desde ese momento hubo una sola sombra sumergida en mil sombras,
un solo resplandor innominado en esa luz de escamas que ilumina hasta el fin la rampa de los sueños.
Y desde ese momento hubo un borde de plumas encendidas desde la más remota lejanía,
unas alas que vienen y se van en un vuelo de adiós a todos los adioses.
Infundieron un soplo en las entrañas de toda la extensión.
Fue un roce contra el último fondo de la sangre;
fue un estremecimiento de estambres en el vértigo del aire;
y el alma descendió al barro luminoso para colmar la forma semejante a su imagen,
y la carne se alzó como una cifra exacta,
como la diferencia prometida entre el principio y el final.

Entonces se cumplieron la tarde y la mañana
en el último día de los siglos.

Yo estaba frente a ti;
yo, con los ojos abiertos debajo de tus ojos
en el alba primera del olvido.

Num. 1 de Museo salvaje (1974)

Fui al río. Juan L. Ortíz

2011-06-27T13:41:00.001-07:00

Fui al río, y lo sentía

cerca de mí, enfrente de mí.

Las ramas tenían voces

que no llegaban hasta mí.

La corriente decía

cosas que no entendía.

Me angustiaba casi.

Quería comprenderlo,

sentir qué decía el cielo vago y pálido en él

con sus primeras sílabas alargadas,

pero no podía.

Regresaba

-¿Era yo el que regresaba?-

en la angustia vaga

de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,

corría en mí

con sus orillas trémulas de señas,

con sus hondos reflejos apenas estrellados.

Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.

Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

EVERNESS

2011-06-27T13:36:00.000-07:00

Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Dios, que salva el metal, salva escoria
y cifra en Su profética memoria
las lunas que serán y las que han sido.
Ya todo está. Los miles de reflejos
que entre los dos crepúsculos del día
tu rostro fue dejando en los espejos
y los que ira dejando todavía.
Y todo es una parte del diverso
cristal de esa memoria, el universo;
no tienen fin sus arduos corredores
y las puertas se cierra a tu paso;
sólo del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores.

2011-06-24T11:15:00.001-07:00

2011-06-23T08:22:00.001-07:00

2011-06-23T08:15:00.000-07:00

2011-06-23T08:08:00.000-07:00

Nunca vimos el sol.

Anclado en el tiempo, tu amor era la impronta de un recuerdo de juventud: dolorosa valentía de tus años de lucha en el exilio. Eras ausencia, pero también ella era difusa. En la neutralidad protegiste tu luz, sin saber que no existe en el mundo una piedra que no haya fracasado en el intento de esconder su sombra. Clandestina forma de amar. No fuimos nada más que un par de buenos encuentros.

American Beauty

2011-03-14T11:40:00.000-07:00

I had always heard your entire life flashes in front of your eyes the second before you die. First of all, that one second isn't a second at all, it stretches on forever, like an ocean of time... For me, it was lying on my back at Boy Scout camp, watching falling stars... And yellow leaves, from the maple trees, that lined my street... Or my grandmother's hands, and the way her skin seemed like paper... And the first time I saw my cousin Tony's brand new Firebird... And Janie... And Janie... And... Carolyn. I guess I could be pretty pissed off about what happened to me... but it's hard to stay mad, when there's so much beauty in the world. Sometimes I feel like I'm seeing it all at once, and it's too much, my heart fills up like a balloon that's about to burst... And then I remember to relax, and stop trying to hold on to it, and then it flows through me like rain and I can't feel anything but gratitude for every single moment of my stupid little life... You have no idea what I'm talking about, I'm sure. But don't worry... you will someday.

Moon River

2011-03-10T08:20:00.000-08:00

Qué liviano es el dolor cuando tiene melodía

2010-09-08T11:37:00.000-07:00

Escribir con poco aire. Escribir al fin, porque no sabemos cómo respirar.

Dejarnos a un lado, barrernos como a escoba vieja. Olvidarnos y seguir. Somos víctimas del respeto, peregrino.

III

Callamos, porque el olvido no tiene palabras ni sombras. Nos guardamos en una cajita que no vemos ni tocamos. De todo eso habla éste olvido: de la carencia de armas.

Y la noche nos encuentra dispersados como cenizas. Espejos rotos que no encuentran cauce, ni fórmulas para reconstruirse.

Es que ya no hay una noche que sea nuestra, un espacio cotidiano que nos contenga. No, hoy hay calles paralelas que no se tocan. Nunca se tocan.

¿Y qué debo hacer con esta sed, la vuestra, la mía? Debo beberla toda para salir, pero mi sed es del recuerdo y yo no quiero recordar.

VII

Silencio. Silencio. Silencio.

VIII

Y de repente, un exabrupto de palabras sin destino, sin pretensiones, vanas, prestadas, audaces e inciertas.

El pozo nos espera. Paciencia. Allí caemos, sin más. Bebemos el agua del recuerdo, la nostalgia de los días, las sábanas que hoy tienen otro gusto, otra piel, y no es la mía.

Un paréntesis que disminuye el daño: indiferencia. Instantes y melodías que son de otro, que no te llaman ni te nombran. Ya no te buscan. No.

Hubiera preferido la nada.

XII

Hubiera preferido quedarme y que te quedes. Implorar, porque la vida se derrumba.

XIII

Nada.

XIV

Todo se vacía con el tiempo, gran lección de tus pasos escondidos.

Y las puertas con ese doble movimiento que no aprendiste: el de abrir y cerrar.

Cerramos para volvernos humanos. Animales. Salvarte del ridículo, del miedo. Opresión. Pena. Fin.

La muerte no es el mal, el mal es mecánico

2010-05-07T06:52:00.000-07:00

Unicamente el ser humano, absuelto de besos y contiendas, continúa andando sin extraviarse fijo sobre el eje del ego, avanzando pero sin perderse jamás, fijo y sin embargo en movimiento, la clase de infierno que es real, gris y horrible, sin pecado ni mácula dando vueltas y más vueltas, la clase de infierno que el grisáceo Dante jamás divisó pero del que tenía una pizca dentro de sí. Conócete a ti mismo y entérate que eres mortal, pero conócete a ti mismo negando que eres mortal, un algo de besos y contiendas, un iluminado rayo de lluvia, una clamorosa columna de sangre, un rosal bronceado de espinas, una mezcla de sí y no, un arco iris de amor y odio, un viento que sopla de ida y vuelta, una criatura de hermosa paz como un río, y una criatura de conflicto como una catarata, conócete a ti mismo, en negación de todas esas cosas. Y empezará a girar alrededor del eje del ego obsceno un vacío gris de algo que anda sin perderse, una máquina que en sí no es nada, un centro de la maldita alma mundial.

2010-04-16T09:48:00.000-07:00

“No hay nada más simple y humano que desear. ¿Por qué, entonces, precisamente nuestros deseos nos resultan inconfesables? ¿Por qué nos es tan difícil volcarlos en palabras? Tan difícil que terminamos por tenerlos escondidos; construimos para ellos, en alguna parte de nosotros, una cripta donde permanecen embalsamados, en espera”
Giorgio Agamben (“Desear”, en Profanaciones)

Sputnik, mon amour (Entre piscis y flautas)

2010-04-06T11:06:00.000-07:00

¿Por qué tenemos que quedarnos todos tan solos? Pensé. Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante, se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre a caso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando? Me tumbé de espaldas sobre una piedra plana, alcé la vista hacia el cielo y pensé en la multitud de satélites artificiales que debían de estar girando alrededor de la tierra. [...] Cerré los ojos, agucé el oído y pensé en los descendientes del Sputnik que cruzaban el firmamento teniendo como único vínculo la gravedad de la tierra. Unos solitarios pedazos de metal en la negrura del espacio infinito que de repente se encontraban, se cruzaban y se separaban para siempre. Sin una palabra, sin una promesa.

Desapariciones

2010-03-24T14:43:00.000-07:00

Salido de la soledad, comienza de nuevo como si fuera la última vez que respirara y por eso, es ahora que respira por primera vez más allá de la comprensión de lo singular. El está vivo, y por eso no es más que lo que se ahoga en el agujero insondable de su ojo, y aquello que ve es todo lo que él no es: una ciudad del indescifrado suceso, y por lo tanto, un lenguaje de piedras, ya que sabe que a lo largo de la vida una piedra dará lugar a otra piedra para construir una pared y sabe que todas esas piedras edificarán la abrumadora suma de detalles.

Salvo el crepúsculo

2010-03-07T18:47:00.000-08:00

No aceptar otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón, otro horario que el de los encuentros a deshora, los verdaderos.

Absolutely nothing's changed

2010-02-27T14:24:00.001-08:00

La Bestia del Corazón

2010-02-23T08:29:00.000-08:00

Cuando callamos, nos tornamos desagradables, dijo Edgar. Cuando hablamos, nos tornamos ridículos.

Llevábamos demasiado rato en el suelo, delante de las fotos. Se me habían dormido las piernas de estar sentada.

Con las palabras en la boca aplastamos tantas cosa como con los pies sobre la hierba. Pero también con el silencio.

Edgar guardó silencio.

Aún no puedo imaginarme una tumba. Sólo un cinturón, una ventana, una nuez y una soga. Cada muerte es para mí como un saco.

Si te oyen decir eso, dijo Edgar, te tomarían por loca.

Y cuando pienso en ello, tengo la sensación de que cada muerto deja tras de sí un saco repleto de palabras. Siempre me acuden a la mente el barbero y la tijera de manicura, porque los muertos ya no los necesitan. Y también se me ocurre que los muertos ya nunca más perderán un botón.

Tal vez intuyen cosas distintas a nosotros, dijo Edgar, quizás intuyen que el dictador es un error.

Poseían la prueba, pues también nosotros éramos un error para nosotros mismos. Porque en este país nos veíamos obligados a andar, comer, dormir y amar con miedo hasta que volvíamos a necesitar al peluquero y la tijera de la manicura.

Alguien que sólo por el hecho de andar, comer, dormir y amar hace cementerios, dijo Edgar, es un error aún mayor que nosotros. Es un error para todos, un error dominante.

La hierba despunta sobre la cabeza. Cuando hablamos queda segada. Pero también cuando callamos. Y entonces, la segunda y la tercera hierba crecen a su antojo. Y pese a todo, somos afortunados.

El aplastamiento de las gotas

2010-02-23T06:27:00.000-08:00

Yo no sé, mira, es terrible como llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas, uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana;se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que agarra con los dientes, mientras le crece la barriga;ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, desecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran;me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas.Adiós gotas, adiós.

Examen del maniqueo

2010-02-15T06:28:00.000-08:00

Cuántas veces ha sido humillada tu soberbia:
la soberbia del maniqueo.
Cuántas veces has tenido que beberte las lágrimas de hiel
de no ser puro como un ángel.
¿De qué vale sutilizar los argumentos?
-Sí, has colaborado con todo lo que odias,
con la múltiple, infinita cara del mal.
¿En mínima medida? ¿Sólo por omisión? ¿Sólo para ganar el pan?
Nada puede consolarte.
-Nada: porque mientras menor o más irrechazable haya sido tu complicidad,
más esencial es tu miseria, y mientras creías estar amparando en tu casa a los dioses
siempre derrotados,
no eras más que un oscuro obrero de la monstruosa construcción.
Y así, cuando llegues a la presencia de tu Señor,
no podrás decirle: fui puro, no pacté, no mezclé mi alma con las tinieblas,
sino tendrás que confesarle: soy
esta mezcla deleznable,
me fue impuesto el insulto de la promiscuidad,
tuve que dar al César lo que es del César
y al cuerpo lo que es del cuerpo,
soy uno más, perdido y manchado, en el rebaño,
-quise salvar la luz, pero no pude.

El Aire

2010-02-15T05:44:00.000-08:00

Estoy despierto, sí, estoy mirando
fríamente algunas cosas
que van dejando ya de ser secretas.
Están ahí, como los árboles
en el desnudo aire. Sí, estoy despierto.
Hasta la casa de mi infancia es de los otros:
la han pintado de un color chillón,
entran y salen por los cuartos de mi alma,
hablando de otro asunto. La luz invade el patio
de mis ocultas nadas. También miro
con deseo ese rostro que es ninguno
y que viene como un ave malherida
de los que sufren y sonríen.
¡Oh pueblo innumerable! Estoy despierto.
Estoy mirando el polvo bañado por la luz,
las tinieblas disueltas en el aire
cuando empieza a dibujarse la verdad:
el árbol, la alegría, el sacrificio.
Y sé que aún tengo más recuerdos en la sangre
de los que puedo recordar, y más olvido
del que puede olvidarse en este mundo.
Pero qué importa, al fin, si la mitad
de aquella vida se me desprende y cae,
si tanto sueño, al fin, ha despertado,
si no hay sitio que no me esté mirando
ni instante en que el azar no me visite.
Quiero ser como tú, ¡oh rostro de los pobres!,
misterio del dolor y la sonrisa, porque el aire,
el simple aire límpido y vacío,
llenará nuestras voces y esperanzas.

Démons et merveilles

2010-02-09T10:38:00.000-08:00

De colinas y vientos
de cosas que se denominan para entrar
como árboles o nubes en el mundo

De enigmas revelándose en las lunas
rotas contra el aljibe o las arenas
yo he dicho y esperado

Creo que nada vale contra esta caricia
abrasadora que sube por la piel
Ni el silencio, ese desatador de sueños

Vivir
oh imagen para un ojo cortado
boca arriba perpetuo

Metamorphose

2010-01-29T09:54:00.001-08:00

Morir…, dormir; no más! ¡Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! ¡He aquí un término devotamente apetecible! ¡Morir…, dormir! ¡Dormir!… ¡Tal vez soñar! ¡Sí, ahí está el obstáculo! ¡Porque es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños pueden sobrevenir en aquel sueño de la muerte, cuando nos hayamos librado del torbellino de la vida! ¡He aquí la reflexión que da existencia tan larga al infortunio! Porque ¿quién aguantaría los ultrajes y desdenes del mundo, la injuria del opresor, la afrenta del soberbio, las congojas del amor desairado, las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder y las vejaciones que el paciente mérito recibe del hombre indigno, cuando uno mismo podría procurar su reposo con un simple estilete? ¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuera por el temor de un algo, después de la muerte, esa ignorada región cuyos confines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que confunde nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos?

Metafísica

2010-01-22T11:35:00.000-08:00

Cuando el más apartado rincón del globo haya sido técnicamente conquistado y económicamente explotado; cuando un suceso cualquiera sea rápidamente accesible en un lugar cualquiera y en un tiempo cualquiera; cuando se puedan experimentar, simultáneamente, el atentado a un rey en Francia y un concierto sinfónico en Tokio; cuando el tiempo sólo sea rapidez, instantaneidad y simultaneidad, mientras que lo temporal, entendido como acontecer histórico, haya desaparecido de la existencia de todos los pueblos, entonces, justamente entonces, volverán a atravesar todo este aquelarre como fantasmas las preguntas: ¿para qué?, ¿hacia dónde?, ¿y después qué?

2010-01-22T10:31:00.001-08:00

Cuantas veces el crepúsculo refrescó con amigable tranquilidad mi vista cansada por el mirar escrutador; entonces hizo que se fusionaran en masas enteras las innumerables partes y sólo aquellas se presentaron ante mi alma, simples y grandes, y mi fuerza desplegó llena de deleite para gozar y conocer al mismo tiempo! En esos instantes se me reveló con leves presentimientos el genio del gran maestro de la obra!. ¿Por qué te sorprendes?, me susurró.

El Expulsado

2010-01-18T10:40:00.000-08:00

Hay que pensar en ciertas cosas, cosas que te habitan por dentro, o no, mejor sí, hay que pensar en ellas porque si no pensamos en ellas, corremos el riesgo de encontrarlas, una a una, en la memoria. Es decir, hay que pensar durante un momento, un buen rato, todos los días y varias veces al día, hasta que el fango las recubra, con una costra infranqueable. (...) Conocía mal la ciudad, lugar de mi nacimiento y de mis primeros pasos, en la vida, y después todos los demás que tanto han confundido mi rastro. ¡Si apenas salía! De vez en cuando me acercaba a la ventana, apartaba las cortinas y miraba fuera. Pero en seguida volvía al fondo de la habitación, donde estaba la cama. Me sentía incómodo, aplastado por todo aquel aire, y perdido en el umbral de perspectivas innombrables y confusas. Pero aún sabía actuar, en aquella época, cuando era absolutamente necesario. Pero primero levanté los ojos al cielo, de donde nos viene la célebre ayuda, donde los caminos no aparecen marcados, donde se vaga libremente, como en un desierto, donde nada detiene la vista, donde quiera que se mire, a no ser los límites mismos de la vista. Por eso levanto los ojos, cuando todo va mal, es incluso monótono pero soy incapaz de evitarlo, a ese cielo en reposo, incluso nublado, incluso plomizo, incluso velado por la lluvia, desde el desorden y la ceguera de la ciudad, del campo, de la tierra.

Ausencia

2010-01-04T10:07:00.000-08:00

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Between the Devil and the Deep Blue Sea

2009-12-22T08:07:00.000-08:00

Naufragio inconcluso

Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas
de mis ojos, esta pequeña historia de amor que
se cierra como un abanico que abierto mostraba a la
bella alucinada: la más desnuda del bosque en el
silencio musical de los abrazos.

2009-12-14T08:50:00.000-08:00

A R. A. C.

Debo invocar al silencio para hablar.

Sus ojos anhelan un río y de su transparencia, se

desprenden los puentes que cruzo.

Causalidad sin puertas con fragmentos de

gestos y bisagras insolubles.

El leve aroma de un encuentro en otro

tiempo, que no es éste,

pero que vuelve, como quién no ha muerto

y no morirá.

Debo aventurarme en el arte de lo inasible

y dejarte ir. Morir en cada

instante. La impermanencia nos vuelve eternos.

De tus blancos días se oye

el crujir de la experiencia, que no

es vana ni olvida.

Vibran bajo mis pies,

los antiguos cimientos donde me

encontraba. El abismo se abre paso

esquivando empedrados y esquinas.

Guardo silencio. Desde ese

Vacío voy recobrando

la unión y la fusión

de este espacio sin sombra.

2009-11-30T08:30:00.001-08:00

Y cobijo me dará entre sus manos...

Native American Indian

2009-11-18T09:23:00.000-08:00

What is Life?
It is the flash of a firefly in the night.
It is the breath of the buffalo in the winter time.
It is the little shadow which runs across the grass
And loses itself in the Sunset. - Crowfoot’s last words.-

Memoria y vida

2009-10-29T11:52:00.001-07:00

Qué somos nosotros, qué es nuestro carácter sino la condensación de la historia que hemos vivido desde nuestro nacimiento, antes de nuestro nacimiento incluso, dado que llevamos con nosotros disposiciones prenatales? Sin duda no pensamos más que con una pequeña parte de nuestro pasado; pero es con nuestro pasado todo entero, incluida nuestra curvatura de alma original, como deseamos, queremos, actuamos..

Las palmeras Salvajes

2009-10-29T11:48:00.001-07:00

No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser, la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejaría de ser. Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena.

2009-10-19T08:43:00.000-07:00

IV

Todos los jardines
transforman la penumbra
en silencio. Las gotas
rebalsan las hojas
para acortar las distancias
de una tierra
con hombres sin alba.

El tiempo se vuelve agua;
impronta de lo que nunca
es palabra.

Jardín de gente

2009-10-16T08:01:00.000-07:00

Crecí entre tangos

y suelas gastadas,

melodías de helechos

desparramadas entre mis pies descalzos.

El silencio que

anticipa la tormenta.

La luna quieta

refleja siluetas danzantes

frente a espejos rotos.

¿Quién pudiera

-entre sospechas-

conocer la medida de mi alma?

La gente saca las sillas a la calle

-imperturbables.

Voy fundiéndome con el asfalto.

Ruido de carreta,

y un pedazo de lo eterno

se dibuja en mi naranjo.

La duda que recorre

la cintura de la espera.

2009-10-06T11:36:00.000-07:00

Half of what I say is meaningless, but I say it just to reach you

Circularidad en la baldosa

2009-09-23T07:12:00.000-07:00

Líneas que marcan
la cuenta
de una espera
que nunca termina
por acabar.
Son los pies
que entre un
ir y venir
van mostrando
el intento
-casi siempre falso-
de evitar los límites.

El niño,
mira desde el cielo
sus zapatitos acorralados
en un espacio
que no le pertenece del todo,
pero que termina por ser
harto familiar.

Quizás sea ésta la forma
de empezar a apropiarse
de lo que lo define.

Thoreau again!

2009-09-17T11:16:00.001-07:00

The Sacred Fire

2009-09-03T13:34:00.000-07:00

Tres transformaciones del espíritu os menciono: cómo el espíritu se convierte en camello, y el camello en león, y el león, por fin, en niño.

Hay muchas cosas pesadas para el espíritu, para el espíritu fuerte, de carga, en el que habita la veneración: su fortaleza demanda cosas pesadas, e incluso las más pesadas de todas.

¿Qué es pesado?, así pregunta el espíritu de carga, y se arrodilla, igual que el camello, y quiere que lo carguen bien. ¿Qué es lo más pesado, héroes?, así pregunta el espíritu de carga, para que yo cargue con ello y mi fortaleza se regocije. ¿Acaso no es: humillarse para hacer daño a la propia soberbia? ¿Hacer brillar la propia tontería para burlarse de la propia sabiduría?

¿O acaso es: apartarnos de nuestra causa cuando ella celebra su victoria? ¿Subir a altas montañas para tentar al tentador?

¿O acaso es: alimentarse de las bellotas y de la hierba del conocimiento y sufrir hambre en el alma por amor a la verdad? ¿O acaso es: estar enfermo y enviar a paseo a los consoladores, y hacer amistad con sordos, que nunca oyen lo que tú quieres?

¿O acaso es: sumergirse en agua sucia cuando ella es el agua de la verdad, y no apartar de sí las frías ranas y los calientes sapos?

¿O acaso es: amar a quienes nos desprecian y tender la mano al fantasma cuando quiere causarnos miedo?

Con todas estas cosas, las más pesadas de todas, carga el espíritu de carga: semejante al camello que corre al desierto con su carga, así corre él a su desierto.

Pero en lo más solitario del desierto tiene lugar la segunda transformación: en león se transforma aquí el espíritu, quiere conquistar su libertad como se conquista una presa y ser señor en su propio desierto.

Aquí busca a su último señor: quiere convertirse en enemigo de él y de su último dios, con el gran dragón quiere pelear para conseguir la victoria.

¿Quién es el gran dragón, al que el espíritu no quiere seguir llamando señor ni dios? «Tú debes» se llama el gran dragón. Pero el espíritu del león dice «yo quiero».

«Tú debes» le cierra el paso, brilla como el oro, es un animal escamoso, y en cada una de sus escamas brilla áureamente «¡Tú debes!».

Valores milenarios brillan en esas escamas, y el más poderoso de todos los dragones habla así: «todos los valores de las cosas - brillan en mí».

«Todos los valores han sido ya creados, y yo soy - todos los valores creados. ¡En verdad, no debe seguir habiendo ningún “Yo quiero!”» Así habla el dragón.

Hermanos míos, ¿para qué se precisa que haya el león en el espíritu? ¿Por qué no basta la bestia de carga, que renuncia a todo y es respetuosa?

Crear valores nuevos - tampoco el león es aún capaz de hacerlo: mas crearse libertad para un nuevo crear - eso sí es capaz de hacerlo el poder del león. Crearse libertad y un no santo incluso frente al deber: para ello, hermanos míos, es preciso el león.

Tomarse el derecho de nuevos valores - ése es el tomar más horrible para un espíritu de carga y respetuoso. En verdad, eso es para él robar, y cosa propia de un animal de rapiña. En otro tiempo el espíritu amó el «Tú debes» como su cosa más santa: ahora tiene que encontrar ilusión y capricho incluso en lo más santo, de modo que robe el quedar libre de su amor: para ese robo se precisa el león.

Pero decidme, hermanos míos, ¿qué es capaz de hacer el niño que ni siquiera el león ha podido hacer? ¿Por qué el león rapaz tiene que convertirse todavía en niño?

Inocencia es el niño, y olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se mueve por sí misma, un primer movimiento, un santo decir sí.

Sí, hermanos míos, para el juego del crear se precisa un santo decir sí: el espíritu quiere ahora su voluntad, el retirado del mundo conquista ahora su mundo.

Tres transformaciones del espíritu os he mencionado: cómo el espíritu se convirtió en camello, y el camello en león, y el león, por fin, en niño. - -

Así habló Zarathustra.

Dawn

2009-09-02T12:18:00.000-07:00

That man who does not believe that each day contains an earlier, more sacred, and auroral hour than he has yet profaned, has despaired of life, and is pursuing a descending and darkening way.

Henry David Thoreau

El Ojo y el Espíritu

2009-09-01T08:55:00.000-07:00

Mi cuerpo está dentro del número de las cosas, es una de ellas, está aprisionado en el tejido del mundo y su cohesión es la de una cosa. Pero, puesto que se ve y se mueve, tiene las cosas en un círculo a su alrededor, son un anexo o una prolongación de él mismo, están incrustadas en su carne, son parte de su definición plena y el mundo está hecho con la materia misma del cuerpo (...) La visión se toma o se hace en medio de las cosas, allí donde un visible se pone a ver, se convierte en visible para sí y por la visión de todas las cosas, allí donde persiste, como el agua madre en el cristal, la indivisión de quien siente y de lo sentido.

La vida está en otra parte

2009-09-01T08:21:00.001-07:00

El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él, como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un mundo extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto, lo mismo que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para sí mismo.

Marriage of Heaven and Hell

2009-09-01T07:20:00.000-07:00

If the doors of perception were cleansed every thing would appear to man as it is, infinite.
For man has closed himself up, till he sees all things thro' narrow chinks of his cavern.

Peculiarly entrusted

2009-08-21T09:24:00.000-07:00

Gregory Colbert-Ashes and Snow

2009-08-11T09:02:00.000-07:00

“In exploring the shared language and poetic sensibilities of all animals, I am working towards rediscovering the common ground that once existed when people lived in harmony with animals. The images depict a world that is without beginning or end, here or there, past or present.”

—Gregory Colbert, Creator of Ashes and Snow

I'll hit the bottom and escape (reprise)

2009-08-10T07:11:00.000-07:00

Desde el Este se erigen los fantasmas de un cuadro que ya no puede volver a reconstruirse. Este trago amargo no es más que la nostalgia del pasado, un sinsentido de emociones encontradas que no hablan de lo que soy ni de lo que quiero ser. Sin embargo, la intensidad de su presencia (imprevista) está inexorablemente unida a este estado de grises y de lámparas de bajo voltaje.

La angustia, según Sartre, es ese sentimiento que acompaña invariablemente al hombre pues es expresión de la conciencia de su inevitable libertad. Uno se vuelve la consecuencia de lo que ha decidido ser. En este sentido, la angustia no es por ningún motivo concreto, ni de ningún objeto externo, es miedo de uno mismo, de nuestras decisiones, de las consecuencias de nuestras decisiones. Es la emoción o sentimiento que sobreviene con la conciencia de la libertad: al darnos cuenta de nuestra libertad nos damos cuenta de que lo que somos y lo que vamos a ser depende de nosotros mismos, de que somos responsables de nosotros mismos y no tenemos excusas; la angustia aparece al sentirnos responsables radicales de nuestra propia existencia. Nuestra elección no se refiere solo a la esfera puramente individual: todo lo que hacemos tiene una dimensión social; cuando elegimos un proyecto vital estamos eligiendo un modelo de humanidad, no se puede elegir una forma de vida y creer que ésta vale sólo y exclusivamente para nosotros, no se puede desatender a la pregunta ¿y si todo el mundo hiciera lo mismo?

Es preciso que vuelva a situarme en la certeza de la vida como un constante aprendizaje. Que la rumba me divierta hoy y siempre.

“Y no he vuelto a ver a Nástenka. ¿Entristecer con mi presencia su felicidad, ser un reproche, marchitar las flores que se puso en los cabellos para ir al altar? ¡Jamás, jamás! ¡Que su cielo sea sereno, que su sonrisa sea clara! Yo te bendigo por el instante de alegría que diste al transeúnte melancólico, extraño, solitario... ¡Dios mío! ¿Un instante de felicidad no es suficiente para toda una vida?"

Amelie

2009-08-07T13:23:00.000-07:00

No puedo no volverme compulsiva. Love it.

In a tango mood

2009-08-07T08:37:00.001-07:00

El otoño en Pekín y (espero) en cualquier parte

2009-08-05T08:44:00.001-07:00

"- Pero qué es lo que hay que hacer?
- Estar en el suelo -dice Anne-. Estar en el suelo, sobre esta arena, en medio de la brisa y con la cabeza vacía; o andar y verlo todo, o hacer cosas, hacer casas de piedra para la gente, darles coches, luz, todo lo que todo el mundo pueda tener, para que ellos puedan no hacer nada también y permanecer en la arena, al sol, y tener la cabeza vacía, y hacer el amor a las mujeres. "

Epifanía

2009-07-31T08:14:00.000-07:00

Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas. Juan Rulfo

2009-07-31T08:00:00.001-07:00

Hoy es el día en que disfruto el placer de triunfar sobre un ánimo dispuesto a rechazarme ya armado de prejuicios contra mis acciones anteriores.

El loco

2009-07-30T08:18:00.000-07:00

¿Dónde han quedado las horas quietas,
en las que tu sol no era otro que mi luna?
Transparencias de un tiempo que no es éste;
Presencia diáfana del instante.
Las armas que utilizamos
para aventajar el daño.
El loco se acerca,
desde el imperturbable silencio.
Ya no hay abismos,
no hay apegos que lo detengan.
Nada se manifiesta como certero,
y si observamos con atención
el vértigo de la muerte es innegable y evidente.
Sin embargo,
hay algo más profundo que todo eso,
algo muchísimo más doloroso
que una concepción negativa
acerca de la muerte:
la incapacidad de volvernos
lo que irremediablemente somos.

Reflexión y Cambio

2009-07-23T10:21:00.000-07:00

Ésta es la historia de Krisha Gotami, una joven que tuvo la buena fortuna de vivir en la época de Buda. Cuando su hijo primogénito contaba mas o menos un año, cayo enfermo y murió. Agobiada por la pena, con el cuerpecito en brazos, Krisha Gotami vagaba por las calles suplicándole a todo el mundo un remedio que le devolviera la vida a su hijo. Algunas personas pasaban por su lado sin hacerle caso, otras se reían de ella, y aun otras la tomaban por loca, pero finalmente dio con un sabio que le dijo que la única persona que podría realizar el milagro era Buda.
Asi pues fue en busca de Buda, deposito el cadáver de su hijo frente a el y le expuso su caso. Buda lo escucho con infinita compasión y luego respondió con amabilidad:
-Solo hay una manera de curar tu aflicción. Baja a la ciudad, y tráeme un grano de mostaza de cualquier casa en la que no haya habido jamás una muerte.

Krishna Gotami experimento un gran alivio y se dirigió a la ciudad de inmediato. Cuando llego se detuvo en la primera casa que vio y explico lo que Buda le encomendó.
-En esta casa ha muerto mucha gente, le replicaron.
Fue a la casa de al lado.
-En esta familia ha habido incontables muertes, le dijeron.
Y lo mismo en la tercera y en la cuarta casa, hasta que por fin hubo visitado toda la ciudad y comprendió que la condición de Buda no podía cumplirse.

Llevó el cuerpo de su hijo al osario y se despidió de el por ultima vez, y a continuación volvió a Buda.

-Has traído el grano de mostaza?
-No, respondió ella-, empiezo a comprender la lección que intentas enseñarme. Me cegaba la pena y creía que yo era la única que había sufrido a manos de la muerte.
-Por que has vuelto?- le pregunto Buda.
-Para pedirte que me enseñes la verdad de lo que es la muerte, de lo que puede haber detras y mas alla de la muerte y de lo que hay en mi, si algo hay, que no ha de morir.

Buda empezó a señalarle:
-Si quieres conocer la verdad de la vida y la muerte, debes reflexionar continuamente sobre esto: en el universo solo hay una ley que no cambia nunca, la de que todas las cosas cambian y ninguna cosa es permanente. La muerte de tu hijo te ha ayudado a ver que en el reino en el que estamos, el samsara, es un océano de sufrimiento insoportable. Solo hay un camino, y uno solo para escapar del incesante ciclo de nacimientos y muertes del samsara, que es el camino de la liberación. Puesto que ahora el dolor te ha preparado para aprender y tu corazón se abre a la verdad, te la voy a mostrar.

Krishna Gotami se arrodillo a sus pies y siguió a Buda durante el resto de su vida. Se dice que cuando su vida llegaba a su fin, alcanzo la liberación.

Buda

2009-07-23T08:28:00.001-07:00

Logra la presencia que no elige; no elijas en absoluto. Simplemente observa y permanece presente sin elegir, y lograrás la dicha, lograrás el paraíso del loto.

Banksy

2009-07-17T11:27:00.000-07:00

You can win the rat race but you're still a rat... What we need in this race is a lot more streakers.

Nelumbo Nucifera

2009-07-15T07:15:00.000-07:00

Entrelazados,
están los infinitos pétalos
que me envuelven
en el vientre del Creador.
Allí, está contenido
todo suspiro y agonía,
el ser y el no ser
y todo lo que
-potencialmente-
ya es conciencia.
Sin embargo,
a simple vista,
uno podría juzgar:
si a cada uno
corresponde un pétalo,
entonces
la separación es
i n m i n e n t e.

Es preciso aprehender el silencio
para habituarnos
y superar el error.

Hay un rostro,
un modo complejo,
una herida personal y
una risa,
que todavía escucho en el viento.

Nuestra individualización,
como posibilidad
de ser co-creadores,
se refleja
en los infinitos
movimientos
de la voluntad.
Seguimos
caminos que nos
impulsan en el acto
de sobrevivir -en principio-,
y de evolucionar.

Pero no somos los únicos.

Cuando la tierra nos transmite,
que es hora de
volvernos cenizas,
para retornar
-ya sin peso-
a la Fuente,
nos envuelve nuevamente
en sus pétalos,
y nos revela
esta simple verdad:
ya nunca podremos morir.
Nos fundimos
por primera vez,
en el sincero entendimiento,
de que
detrás del velo,
no hay separación.

Sobre el Perdón

2009-07-07T06:56:00.001-07:00

28-02-2002 11:00 pm Kim Phuc es la niña de la foto. El 8 de junio de 1972, cuando su aldea de Tran Bang (Viet Nam del Sur) fue bombardeada, tenía 9 años. Abrasada por el napalm, se echó a correr por la carretera, aullando de miedo y dolor. Todo el horror de la guerra quedó captado en esta fotografía de Nick Ut, reportero gráfico de la agencia Associated Press, y su difusión en el mundo entero contribuyó a poner un término al conflicto de Viet Nam. Kim Phuc tiene hoy 38 años y vive en Canadá con su esposo e hijos. Aunque su cuerpo quedó marcado para siempre con los estigmas visibles e invisibles del napalm, ha perdonado a los que se los infligieron. En un acto conmemorativo de la guerra del Viet Nam celebrado en Washington dijo a los ex combatientes presentes que, si un día se encontrase cara a cara con el piloto que lanzó la bomba, le diría: “Ya que no se puede cambiar la historia, tratemos de hacer cuanto podamos por promover la paz”. Dicho y hecho: Kim Phuc tuvo el gesto de abrazar a John Plummer, uno de los asistentes al acto que intervino en la coordinación del bombardeo de Trang Bang.
Kim Phuc es actualmente una de más fervientes militantes por la paz mundial, la no violencia, la tolerancia, el diálogo y la ayuda mutua. En su calidad de Embajadora de Buena Voluntad de la UNESCO, se esfuerza sin descanso por promover el objetivo señalado en el preámbulo de la Constitución de la Organización: "Puesto que las guerras nacen en la mente de los hombres, es en la mente de los hombres donde deben erigirse los baluartes de la paz ".
A pesar de sus terribles heridas, ha llegado a ser capaz de perdonar a los que se las infligieron. ¿Cómo lo ha logrado?
Cuando me quemé en 1972, tenía 9 años. Mi casa estaba en medio del sitio donde cayeron cuatro bombas de napalm, que alcanza una temperatura de 800º a 1200º, es decir, unas 8 a 12 veces más elevada que la del agua hirviendo. El 65% de mi cuerpo quedó abrasado y tuvieron que practicarme injertos en el 35% de la piel, pero mi rostro y mis manos quedaron intactos, sin cicatriz alguna. Las bombas no me destruyeron por completo como lo hicieron con familiares y amigos.
Más tarde empecé a soñar con llegar a ser médico para salvarles la vida a los demás, tal como habían hecho los que me atendieron durante los 14 meses interminables que pasé en el hospital. Cuando salí de él, quise proseguir a toda costa mis estudios pese a las heridas y a los espantosos dolores de cabeza que padecía. Era muy difícil. Como mis padres no tenían bastante dinero para medicinas, mi madre compraba trozos de hielo y me los ponía en la cabeza para calmar mis dolores, mientras que mi padre me daba ungüentos hechos con plantas conocidas por sus propiedades curativas.
¿Pudo acabar sus estudios?
No. Diez años más tarde, en 1982, tuve que sufrir otra prueba muy dura en mi vida. Yo había ingresado ya en la facultad de medicina de Saigón, pero por desgracia los agentes del gobierno se enteraron un día de que yo era la niñita de la foto y vinieron a buscarme para hacerme trabajar con ellos y utilizarme como símbolo. Yo no quería y les supliqué: “¡Déjenme estudiar! Es lo único que deseo”. Entonces, me prohibieron inmediatamente que siguiera estudiando.
Fue atroz. No acertaba a entender por qué el destino se encarnizaba conmigo y no podía seguir estudiando como mis amigos. Tenía la impresión de haber sido siempre una víctima. A mis 19 años había perdido toda esperanza y sólo deseaba morir.
¿Cómo recobró las ganas de vivir?
Como mis mayores me habían educado en la fe del caodaísmo, que se puede definir como una mezcla de confucianismo, taoísmo, budismo, me puse a rezar sin parar y a pasarme el tiempo con lecturas religiosas. Sin embargo, nadie podía aliviar mis sufrimientos ni lograr que volviera a la facultad. La duda me atenazaba: “Si Dios existe, ¿podrá ayudarme?”
En cierta ocasión, un amigo me llevó a una iglesia cristiana de Saigón. Aunque mi alma estaba sedienta de paz interior, me costaba mucho abrazar una nueva religión. Mi mayor deseo era encontrar una amistad, alguien a quien hablar y confiarme. Había dibujado incluso su imagen en un papel. Un día que entré en la iglesia vi a una muchacha sonriente sentada en medio de la nave vacía. Se hizo amiga mía.
¿Qué cambió ese encuentro en su vida?
Me sentí mejor enseguida, aunque todavía sintiera un vacío en mi fuero interno. Solamente cuando encontré la fe en mí misma, se atenuó el dolor de las llagas de mi corazón. Poco después el gobierno hizo demoler esta iglesia de Saigón y el pastor se fue. Desde entonces, sola y sin ayuda de nadie, fui dejando que el sentimiento de perdón creciera en mi corazón hasta que empezó a embargarme una inmensa paz interior. Esto no ocurrió de la noche a la mañana, porque no hay nada más difícil que llegar a amar a sus enemigos. En vez de reaccionar de una manera “normal”, es decir con odio y deseo de venganza, opté por la comprensión, que por cierto no se alcanza en un día.
Desde 1997 es Embajadora de Buena Voluntad de la UNESCO, ¿cuál es su mensaje y cómo difunde los ideales de la Organización?
Quiero que mi experiencia sirva a los demás. Fui quemada por culpa de la guerra y, hoy en día, quiero alentar a las personas a que se amen y ayuden entre sí. Tenemos que aprender cómo ser más tolerantes, estar atentos a las personas, escucharlas, salir de ensimismamiento y ayudar a los demás, en vez de dejarnos llevar por la ira y el odio que sólo engendran deseo de venganza y violencia estériles. La guerra sólo trae consigo padecimientos. Por eso enseño a la niñita de la foto, porque su imagen es el relato de mi vida y de las consecuencias que en ella tuvo la guerra. No hay padres en el mundo que quieran que vuelva a ocurrir lo que se ve en la foto. Desearía transmitirles lo que he aprendido a valorar: He vivido la guerra y sé cuán inapreciable es la paz. He sufrido mi dolor y sé lo que vale el amor cuando uno desea curarse. He experimentado odio y sé cuál es la fuerza del perdón. Hoy, como estoy en vida y vivo sin odio ni ánimo de venganza, puedo decir a los que causaron mi sufrimiento: “¡Os doy mi perdón!” No hay otro medio para preservar la paz y poder hablar de tolerancia y no violencia.
Esos son precisamente los ideales que defiende la UNESCO, pero es muy difícil perdonar, sobre todo en el contexto de una guerra.
Las personas siempre pueden elegir. Yo he optado por la reconciliación y mi vida se ha transformado. He dejado de ser una víctima. Por eso digo a la gente: “Mirad, de esta manera encontré la paz. Así fue mi pasado y lo superé, y mi presente puede ser vuestro futuro si queréis.” Los niños son los que mejor captan mi mensaje, por eso visito tantas escuelas como puedo para decirles: “Nuestro futuro está en vuestras manos, la paz es asunto vuestro. ¡Manos a la obra!”
¿Como difunde su mensaje?
En 1997 creé la Fundación Kim Phuc, que se dedica a ayuda a los niños que son víctimas de la guerra y la violencia. En Timor Oriental y Rumania, así como en Afganistán recientemente, les prestamos asistencia médica, física y psicológica, suministrándoles prótesis cuando han perdido un miembro o ayudándoles a superar los traumas que han sufrido. Sé lo difícil que les resulta a los niños hablar de ellos. Estoy de todo corazón con las víctimas de las guerras que hay en este momento y, en beneficio suyo, no cejaré en mi empeño de propagar un mensaje de paz.

"The girl in the picture", Denise Chong, Viking Penguin, Nueva York.

"Igualmente se puede demostrar la eternidad del hombre por la impotencia de la desesperación para destruir al yo, por esa atroz contradicción de la desesperación. Sin eternidad en nosotros mismos, no podríamos desesperar; pero si pudiera destruir al yo, entonces tampoco habría desesperación. Tal es la desesperación, ese mal del yo, la Enfermedad mortal. El desesperado es un enfermo de muerte. Más que en cualquier otro mal, se ataca aquí a la parte más noble del ser; pero el hombre no puede morir por ello. La muerte no es aquí un término interminable del mal, es aquí un término interminable. La muerte misma no puede salvarnos de ese mal, pues aquí el mal con su sufrimiento y... la muerte consisten en no poder morir. Allí se encuentra el estado de desesperación. Y el desesperado podrá esforzase, a no dudar de ello, podrá esforzarse en lograr perder su yo, y esto sobre todo es cierto en la desesperación que se ignora, y en perderlo de tal modo que ni se vean sus trazas: la eternidad, a pesar de todo pondrá a luz la desesperación de su estado y le clavará a su yo: así el suplicio continua siendo siempre no poder desprenderse de sí mismo, y entonces el hombre descubre toda la ilusión que había en su creencia de haberse desprendido de su yo. ¿Y por qué asombrarse de este rigor?, puesto que ese yo, nuestro haber, nuestro ser, es la suprema concesión infinita de la Eternidad al hombre y su garantía. "

XII premio de fotografía humanitaria Luis Valtueña

2009-07-01T11:25:00.001-07:00

El Premio Internacional de Fotografía Humanitaria Luis Valtueña se creó hace 11 años, en recuerdo de 4 miembros de "Médicos del Mundo" asesinados mientras realizaban su labor humanitaria en Bosnia-Herzegovina y Ruanda. Es, además, una fuerte herramienta de testimonio y sensibilización social con la cual mostrar la realidad de poblaciones desfavorecidas y olvidadas.

"El otro"
El Otro interrumpe la existencia egocéntrica del “yo económico”.
El rostro del Otro (el hecho de que me estás presentando tu rostro, no tu querer o tu desear) me hace darme cuenta de una prohibición fundamental (¡No me mates!) y una obligación fundamental (¡haz un lugar para mí en el mundo, dame apoyo y ayúdame a vivir, sé hospitalario, asísteme y sírveme!).

Tu rostro es el primer rostro que percibo. Me comanda.
La relación entre Tú y yo es asimétrica: Tú estás “alto”. Yo debo mirar hacia arriba para verte. No me percibo a mí mismo de la misma manera que te percibo a tí. No me veo inmediatamente a mí mismo como igualmente respetable, “alto”, demandando y comandando.

Puedo dedicar y sacrificar mi vida por el Otro, pero no puedo demandar del Otro que sacrifique su vida por mí. Mediante el confrontarme con tu presencia, tú cambias la “economía” de mi mundo: tú me haces volverme a tí, que te has vuelto ahora el centro que demanda mi atención. Yo soy responsable de la vida del Otro, aún de la responsabilidad del otro.

El Otro es así revelado como absoluto e “infinito”.

El Otro único que me sorprende representa a cada individuo que puede convertirse en el Otro (del Otro o mío). Todos ellos virtualmente demandan mi servicio. Sin embargo, es imposible dedicarse enteramente, y dar todo lo que tengo y soy a cada uno de ellos. Para cumplir con mi responsabilidad a todos ellos, debo tratarlos y pensar en ellos como participantes de la comunidad que forma entre ellos y conmigo (esto es, como miembros de un pueblo o nación o familia o religión o la humanidad como una totalidad social).

Adriaan Peperzak Ph.D

2009-06-29T07:57:00.000-07:00

Chögyam Trungpa Rimpoche dice que cuando la vida cotidiana es parte del camino espiritual, los problemas habituales dejan de ser problemas y se convierten en fuente de inspiración.

(I wish I was the evidence)

Amazing Grace

2009-06-29T07:49:00.001-07:00

Estranged

2009-06-18T07:00:00.001-07:00

Acabo de resolver mi infancia!

2009-06-13T15:53:00.001-07:00

2009-06-12T09:10:00.000-07:00

Es preciso rechazar el aburrimiento y vivir
solamente de lo que fascina.

Georges Bataille

Sobre El Pasado

2009-06-09T16:46:00.000-07:00

No hay otro tiempo que el ahora, este ápice
Del ya será y del fue, de aquel instante
En que la gota cae en la clepsidra.
El ilusorio ayer es un recinto
De figuras inmóviles de cera
O de reminiscencias literarias
Que el tiempo irá perdiendo en sus espejos.
Erico el Rojo, Carlos Doce, Breno
Y esa tarde inasible que fue tuya
Son en su eternidad, no en la memoria.

2009-06-09T15:33:00.000-07:00

O Me! O life! of the questions of these recurring,
Of the endless trains of the faithless, of cities fill'd with the foolish,
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?)
Of eyes that vainly crave the light, of the objects mean, of the struggle ever renew'd,
Of the poor results of all, of the plodding and sordid crowds I see around me,
Of the empty and useless years of the rest, with the rest me intertwined,
The question, O me! so sad, recurring-What good amid these, O me, O life?

Answer.
That you are here-that life exists and identity,
That the powerful play goes on, and you may contribute a verse.

A little row boat

2009-06-09T11:46:00.000-07:00

Toumani Diabate

2009-06-04T09:18:00.000-07:00

To get out what ever was distasteful or unpleasant or uncomfortable or painful-music could always soothe that, you just crawl in that world and reach in that black hole and grab something beautiful, and it would take you away from all of that.

La hora de la estrella

2009-06-03T12:25:00.000-07:00

Se puede pensar rápidamente en el día que pasó. O en los amigos que pasaron y para siempre se perdieron, pero es inútil huir: el silencio está ahí. Aún el sufrimiento peor, el de la amistad perdida, es sólo fuga. Pues si al principio el silencio parece aguardar una respuesta -cómo ardemos por ser llamados a responder-, pronto se descubre que de ti nada exige, quizás tan sólo tu silencio. Cuántas horas se pierden en la oscuridad suponiendo que el silencio te juzga, como esperamos en vano ser juzgados por Dios. Surgen las justificaciones, trágicas justificaciones forzadas, humildes disculpas hasta la indignidad. Tan suave es para el ser humano mostrar al fin su indignidad y ser perdonado con la justificación de que es un ser humano humillado de nacimiento. Hasta que se descubre que él ni siquiera quiere su indignidad. Él es el silencio.

Me siento una abeja

2009-06-02T12:23:00.001-07:00

Sobre la Jerarquía

2009-06-01T10:54:00.001-07:00

Green Grass Of Tunnel

2009-05-27T13:11:00.001-07:00

The Tourist

2009-05-27T12:42:00.000-07:00

—¿No piensas en qué pasará cuando lleguemos? ¿No temes que quizá no sea tan bonito como pensamos?
—No —replicó con rapidez. No lo temo. No debes hacer eso.
-Yo tampoco. Es demasiado, es vivir demasiadas vidas. Delante de nosotros hay mil vidas distintas que podríamos vivir, pero cuando llegue, sólo será una. Si voy adelante en cada una de ellas, es excesivo.

El-gato-con-Nombre

2009-05-22T08:41:00.001-07:00

Estoy enamorada de mi gata Flora. Es adorable.

Mi nombre es Ana pero reconozco que me siento un poco como Holly Golightly, la encantadora mujer de Breakfast at Tiffany’s de Truman Capote.

Claro que existen diferencias, el gato de Holly no tiene nombre.

“Pobre desgraciado -dijo, haciéndole cosquillas en la cabeza-, pobre desgraciado que ni siquiera tiene nombre. Pero no tengo ningún derecho a ponérselo: tendrá que esperar a ser el gato de alguien. Nos encontramos un día junto al río, pero ninguno de los dos le pertenece al otro. Él es independiente y yo también.”

Nombrar conlleva una forma de apropiación que, claramente, Holly no tolera. Es que ella es experta en romper vínculos. Se va y vuelve a su antojo, sin culpas y sin necesidad de explicaciones. Esa es la liviandad del gato, esa que en última instancia se asemeja a la libertad que todos quisiéramos tener.

Resuena la palabra d e s a p e g o. Propiedad bien acuariana, gatuna y si se quiere, también propia de Holly.

Es común que despego se confunda con indiferencia. A juzgar por mi propia experiencia -y pese a esta confusión- es inevitablemente toparse con aquello que nos trasciende. Si bien para Holly la separación con el-gato-sin-nombre marca la posibilidad del reencuentro consigo misma, en mi caso, ese reencuentro radica en la certeza de que el otro –aquel que me atrevo a nombrar y que enteramente me trasciende- me acompaña en el reconocimiento de lo frágiles que somos ante el devenir del mundo.

Jesus, Etc

2009-05-21T11:42:00.000-07:00

Este tema pertenece al disco “Yankee Hotel Foxtrot”

Our love is all we have our love is all of God’s money

You were right about the stars each one is a setting sun

La balada de la cárcel de Reading

2009-05-21T10:36:00.000-07:00

" Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello. No todo hombre muere de muerte infamante en un día de negra vergüenza, ni le echan un dogal al cuello, ni una mortaja sobre el rostro, ni cae con los pies por delante, a través del suelo, en el vacío. No todo hombre convive con hombres callados que lo vigilan noche y día, que lo vigilan cuando intenta llorar y cuando intenta rezar, que lo vigilan por miedo a que él mismo robe su presa a la prisión. No todo hombre despierta al alba y ve aterradoras figuras en su celda, al trémulo capellán con ornamentos blancos, y al director, de negro brillante, con el rostro amarillo de la sentencia. No todo hombre se levanta con lastimera prisa para vestir sus ropas de condenado mientras algún doctor de zafia lengua disfruta y anota cada nueva crispación nerviosa, manoseando un reloj cuyo débil tictac suena lo mismo que horribles martillazos. No todo hombre siente esa asquerosa sed que le reseca a uno la garganta antes de que el verdugo, con sus guantes de faena, franquee la puerta acolchada y le ate con tres correas de cuero para que la garganta no vuelva a sentir sed. No todo hombre inclina la cabeza para escuchar el oficio de difuntos ni, mientras la angustia de su alma le dice que no está muerto, pasa junto a su propio ataúd camino del atroz tinglado. No todo hombre mira hacia lo alto a través de un tejadillo de cristal, ni reza con labios de barro para que cese su agonía ni siente en su mejilla estremecida el beso de Caifás. "

Hit the bottom and escape

2009-05-19T13:06:00.001-07:00

La paradójica naturaleza del tiempo y sus orígenes me han tenido cautivada, debo reconocerlo, desde chica.

La falsa percepción de entereza y la ilusión constante de que el tiempo no deforma ni degenera, me ha permitido crecer en un espacio interno de sanidad y juego.

Hoy la concepción del tiempo no es la misma. Lo lineal ha perdido ese tinte universal. Sin embargo, hay vicios del espíritu complicados de "erradicar" y la creencia de perder el tiempo -y por consiguiente, la insoportable convicción de que hay algo que se nos escapa- ha pasado a ser un lugar habitual.

Es la mente, no hay dudas, que se expresa torpemente, queriendo siempre lo que no se puede, lo que no nos es dado.

En cualquier caso todo esto me deja abatida. La Ruina Circular es la imagen más precisa. Esta es la hora más desesperada donde todo queda en evidencia y no hay forma de alternarse con lo ajeno. Es la soledad en su máxima expresión.

La incomodidad de lo que está sugerido y el fatalismo inevitable que me generan esos espacios muertos, me vuelven progresivamente el extranjero, que recorre espacios comunes sin reconocerse.

"- Quelle est votre plus grande ambition dans la vie ?

- Devenir immortel... et puis... mourir."

Gregory Colbert - Ashes and Snow

2009-05-18T08:59:00.001-07:00

Letter 1

"To the Pricess of the Elephants,
I disappeared exactly one year ago today. On that day I received a letter. It called me back to the place where my life with the elephants began.
Please forgive me, for the silence between us has been unbroken for one year.
This letter breaks that silence. It marks the first of my three hundred and sixty-five letters to you, one for each day of silence.
I will never be more myself than in these letters.
They are my maps of the bird path, and they are all that I know to be true."

Letter 88

"I'm struggling in relearning what I knew as a child that enabled me to see animals with clear eyes. Without that clarity even my ears seem to miss much of the sublime music of nature... What a lonely species we have become.
The longer I watch the savannah elephants,
the more I listen,

the more I open.
They remind me of who I am...
May the guardian elephants hear my wish to collaborate with all the musicians of nature's orchestra.
I want to join the dance that has no steps.
I want to become the Dance."

Letter 184
"A compass and a pen can give you a reading on the lay of the river, but no mechanical instrument can measure the motion of the heart... One day, when you have crossed your last river, you will stand before an elephant who will measure the value of your life not by how many miles you have traveled and how much you have seen, but rather by how much you have loved."
*
Letter 239
"When I look up at the sky, I see the eyes of flying elephants.
They all have one name.
Wonder."
*
Letter 362
"The fate of all birds is to fall, but the phoenix is the only bird that transcends her own death...
The fate of man is to fall, but some find a way to transcend their deaths. In this brief moment on earth, they succeeded in singing their song. The list of human birds of phoenix is long: [ ... ]
There are millions of men and women who are also birds of phoenix, whose stories are unknown... but whether they are known or unknown, man or elephant, all phoenixes share the same dance:

Feather to Fire
Fire to Blood
Blood to Bone
Bone to Marrow
Marrow to Ashes
Ashes to Snow."

Miyazaki

2009-05-13T13:01:00.001-07:00

http://es.wikipedia.org/wiki/Hayao_Miyazaki
http://www.onlineghibli.com/

Black and Tan Fantasy

2009-05-06T07:29:00.000-07:00

TIEMPO

a Olga Orozco

Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.

On and On and On

2009-04-29T11:54:00.000-07:00

El dibujo es de un ser que se hace llamar a sí mismo Fatty03. Me pareció encantador.

Nada resulta más extraño ni más irritante que las relaciones que se establecen entre hombres que sólo se conocen de vista, que diariamente, a toda hora, se tropiezan, se observan, viéndose obligados, por la etiqueta o por capricho, a no saludarse ni cruzar palabra, manteniendo el engaño de una indiferencia perfecta. Se produce entre ellos una inquietud e irritada curiosidad. Es la historia de un deseo de conocerse y tratarse insatisfecho, artificiosamente contenido, y, en especial, de una especie de estimación exaltada. Pues el hombre ama y honra al hombre mientras no puede juzgarlo y el deseo se engendra por el conocimiento defectuoso.

Dicotomía Incruenta

2009-04-28T12:48:00.000-07:00

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Wishful Thinking

2009-04-28T12:03:00.000-07:00

What would we be without wishful thinking

La Escritura del Dios

2009-04-28T10:52:00.000-07:00

La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar.

He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla; yo, que alguna vez era joven y podía caminar por esta prisión, no hago otra cosa que aguardar, en la postura de mi muerte, el fin que me destinan los dioses. Con el hondo cuchillo de pedernal he abierto el pecho de las víctimas, y ahora no podría, sin magia, levantarme del polvo.

La víspera del incendio de la pirámide, los hombres que bajaron de altos caballos me castigaron con metales ardientes para que revelara el lugar de un tesoro escondido. Abatieron, delante de mis ojos, el ídolo del dios; pero éste no me abandonó y me mantuvo silencioso entre los tormentos. Me laceraron, me rompieron, me deformaron, y luego desperté en esta cárcel, que ya no dejaré en mi vida mortal.

Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla.

Esta reflexión me animó, y luego me infundió una especie de vértigo. En el ámbito de la tierra hay formas antiguas, formas incorruptibles y eternas; cualquiera de ellas podía ser el símbolo buscado. Una montaña podía ser la palabra del dios, o un río o el imperio o la configuración de los astros. Pero en el curso de los siglos las montañas se allanan y el camino de un río suele desviarse y los imperios conocen mutaciones y estragos y la figura de los astros varía. En el firmamento hay mudanza. La montaña y la estrella son individuos, y los individuos caducan. Busqué algo más tenaz, más invulnerable. Pensé en las generaciones de los cereales, de los pastos, de los pájaros, de los hombres. Quizá en mi cara estuviera escrita la magia, quizá yo mismo fuera el fin de mi busca. En ese afán estaba cuando recordé que el jaguar era uno de los atributos del dios.

Entonces mi alma se llenó de piedad. Imaginé la primera mañana del tiempo, imaginé a mi dios confiando el mensaje a la piel viva de los jaguares, que se amarían y se engendrarían sin fin, en cavernas, en cañaverales, en islas, para que los últimos hombres lo recibieran. Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo. En la otra celda había un jaguar; en su vecindad percibí una confirmación de mi conjetura y un secreto favor.

Dediqué largos años a aprender el orden y la configuración de las manchas. Cada ciega jornada me concedía un instante de luz, y así pude fijar en la mente las negras formas que tachaban el pelaje amarillo. Algunas incluían puntos; otras formaban rayas trasversales en la cara interior de las piernas; otras, anulares, se repetían. Acaso eran un mismo sonido o una misma palabra. Muchas tenían bordes rojos.

No diré las fatigas de mi labor. Más de una vez grité a la bóveda que era imposible descifrar aquel testo. Gradualmente, el enigma concreto que me atareaba me inquietó menos que el enigma genérico de una sentencia escrita por un dios. ¿Qué tipo de sentencia (me pregunté) construirá una mente absoluta? Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra. Consideré que en el lenguaje de un dios toda palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos, y no de un modo implícito, sino explícito, y no de un modo progresivo, sino inmediato. Con el tiempo, la noción de una sentencia divina parecióme pueril o blasfematoria. Un dios, reflexioné, sólo debe decir una palabra, y en esa palabra la plenitud. Ninguna voz articulada por él puede ser inferior al universo o menos que la suma del tiempo. Sombras o simulacros de esa voz que equivale a un lenguaje y a cuanto puede comprender un lenguaje son las ambiciosas y pobres voces humanas, todo, mundo, universo.

Un día o una noche -entre mis días y mis noches ¿qué diferencia cabe?- soñé que en el piso de la cárcel había un grano de arena. Volví a dormir; soñé que los granos de arena eran tres. Fueron, así, multiplicándose hasta colmar la cárcel, y yo moría bajo ese hemisferio de arena. Comprendí que estaba soñando: con un vasto esfuerzo me desperté. El despertar fue inútil: la innumerable arena me sofocaba. Alguien me dijo: "No has despertado a la vigilia, sino a un sueño anterior. Ese sueño está dentro de otro, y así hasta lo infinito, que es el número de los granos de arena. El camino que habrás de desandar es interminable, y morirás antes de haber despertado realmente."

Me sentí perdido. La arena me rompía la boca, pero grité: "Ni una arena soñada puede matarme, ni hay sueños que estén dentro de sueños." Un resplandor me despertó. En la tiniebla superior se cernía un círculo de luz. Vi la cara y las manos del carcelero, la roldana, el cordel, la carne y los cántaros.

Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansable laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra.

Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre.

Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán.

Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad.

Footsteps

2009-04-26T18:51:00.000-07:00

Esta otra distancia que se abre, infranqueable, casi imperceptible.
Segundos que marcan tanto el fin como el comienzo. Lágrimas desparramadas como hojas secas. El dolor de la pérdida como incapacidad de percibir lo eterno.

Instrucciones para cantar

2009-04-26T18:34:00.000-07:00

Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvidese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

Desvelos

2009-04-22T07:38:00.001-07:00

Mi trabajo fotográfico está focalizado en la representación de la mujer negra como símbolo para transgredir los estereotipos. Quiero, por encima de todo, capturar la vitalidad, la fuerza interior y el orgullo que emana de ellas.

Ellas se explican a través de sus propios códigos y modos, desafiando los estereotipos que marginan a las mujeres. Llegando a tener su propia identidad.

En este rico universo donde la elegancia y el estilo riman con femineidad y sensualidad, colores, formas y líneas, volúmenes y materias vibran al unísono para ofrecernos un mensaje de la belleza del mundo.

Mística coherencia de sombra y luz, presencia y ausencia, opacidad y transparencia. Fascinación de aquello que tan sólo se puede intentar adivinar. Más allá del valor místico y estético, estas imágenes también quieren invitarnos a reflexionar sobre todos los tipos de exclusiones sociales y suscitar una mirada libre sobre los otros y sobre nosotros mismos.

Angèle Etoundi Essamba

Under Pressure

2009-04-21T12:05:00.001-07:00

David Bowie-Gail Ann Dorsey.

Tremendo. Se me vuelan los pajaritos.

Sobre el temblor de las paredes I

2009-04-21T07:46:00.001-07:00

La soledad es ese enorme paredón sin tiempo con el cual todos nos topamos alguna vez. No airbag to save my life.

Pyrrhus et Cinéas (fragmento)

2009-04-21T07:27:00.001-07:00

" Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar un paraíso. El paraíso es el reposo, la trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación. Pero en ese caso ¿qué haremos?, Para que el aire sea respirable tendrá que dejar paso a las acciones, a los deseos, que a su vez tenemos que superar: tendrá que dejar de ser paraíso. La belleza de la tierra prometida es que ella prometía nuevas promesas. Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un eterno aburrimiento.
(...)
Si Dios es la infinitud y la plenitud del ser, no hay distancia entre su proyecto y su ser realidad, su voluntad es el fundamento inmóvil de su ser. Lo que quiere se hace, quiere cuanto es... Tal Dios no es una persona singular, es el universal, el todo inmutable y eterno. Y lo universal es silencioso... La perfección de su ser no deja ningún lugar al hombre porque el hombre no podría trascenderse en Dios si Dios ya está todo entero dado. En tal caso el hombre no es más que un accidente indiferente a la realidad del ser; está en la tierra como un explorador perdido en el desierto; puede ir a la derecha o a la izquierda, puede ir a donde quiera; jamás irá a ningún lugar y la arena cubrirá sus huellas. "

Filósofos y Filosofías

2009-04-20T13:27:00.000-07:00

Hay cabezas esquemáticas, de aquellas que tienen un conjunto de pensamientos por más verdadero si se deja inscribir en esquemas o tablas de categorías previamente diseñadas. Innumerables son las formas de engañarse a sí mismo en este terreno: casi todos los grandes "sistemas" tienen aquí su lugar. El prejuicio fundamental es, sin embargo: que el orden, el carácter sinóptico, lo sistemático tendrían que ser inherentes al verdadero ser de las cosas y que, por el contrario, el desorden, lo caótico, lo imprevisible solamente se presentarían en un mundo falso o tan sólo incompletamente conocido -en una palabra, que son un error-: - lo cual es un prejuicio moral extraído del hecho de que el hombre veraz y digno de confianza suele ser un hombre del orden, de las máximas y en general previsible y pedante. Ahora bien, que el en-sí de las cosas se comporte conforme a esta receta de burócrata ejemplar es, sin embargo algo completamente indemostrable.

La Mediocridad como máscara

2009-04-20T13:20:00.000-07:00

La mediocridad es la más afortunada de las máscaras que puede llevar el espíritu superior, porque no hace pensar a la mayoría, es decir, a los mediocres en un enmascaramiento; y, sin embargo, por eso precisamente se la pone aquel, para no irritarlos y aún, no pocas veces, por compasión y bondad.

Each one is a setting sun

2009-04-20T11:03:00.000-07:00

Bitter melodies turning your orbit Around

Lifting Shadows Off A Dream

2009-04-18T07:23:00.001-07:00

Photograph by Mister Key

El otro que lleva mi nombre
ha comenzado a desconocerme.
Se despierta donde yo me duermo,
me duplica la persuasión de estar ausente,
ocupa mi lugar como si el otro fuera yo,
me copia en las vidrieras que no amo,
me agudiza las cuencas desistidas,
descoloca los signos que nos unen
y visita sin mí las otras versiones de la noche.
Imitando su ejemplo,
ahora empiezo yo a desconocerme.
Tal vez no exista otra manera
de comenzar a conocernos.

Poemas de Otredad - Roberto Juarroz

En el campo

2009-04-14T18:13:00.001-07:00

Se le ocurrio de repente, mientras iba perdiendo la conciencia de lo que le rodeaba. Tal vez el mundo no hiciera otra cosa que dar vueltas como una puerta giratoria. El hecho de que alguien entrara en uno u otro de aquellos espacios compartimentados de la puerta giratoria era una simpe cuestión de dónde había puesto los pies. En alguno de eso compartimentos aún existirían los tigres, en otro ya no existirían. ¿No se trataría, en resumen, sólo de esto? Allí casi no existe una continuidad lógica. Y, puesto que no existe continuidad, las opciones en realidad no tendrían ningún sentido. ¿No será por eso por lo que yo no puedo sentir la diferencia entre un mundo y otro?

Crónica-del-pájaro-que-da-cuerda-al-mundo

2009-04-14T18:04:00.000-07:00

A veces, cuando avanzas en silencio por paisajes tan desolados, pierdes la cohesión como ser humano y te sobreviene la alucinación de que te vas disgregando progresivamente. El espacio que te rodea es tan vasto que es difícil mantener el sentido de la proporción con respecto a la propia existencia. ¿Me comprende usted? Mi conciencia se iba dilatando junto con el paisaje y acababa por ser tan difusa que no podía mantenerme aferrado a mi cuerpo.

Kid A

2009-04-08T20:38:00.000-07:00

Hermosa versión de este tema de Radiohead.