Native American Indian

What is Life?
It is the flash of a firefly in the night.
It is the breath of the buffalo in the winter time.
It is the little shadow which runs across the grass
And loses itself in the Sunset. - Crowfoot’s last words.-

Memoria y vida

Qué somos nosotros, qué es nuestro carácter sino la condensación de la historia que hemos vivido desde nuestro nacimiento, antes de nuestro nacimiento incluso, dado que llevamos con nosotros disposiciones prenatales? Sin duda no pensamos más que con una pequeña parte de nuestro pasado; pero es con nuestro pasado todo entero, incluida nuestra curvatura de alma original, como deseamos, queremos, actuamos..

Las palmeras Salvajes

No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser, la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejaría de ser. Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena.

IV

Todos los jardines
transforman la penumbra
en silencio. Las gotas
rebalsan las hojas
para acortar las distancias
de una tierra
con hombres sin alba.

El tiempo se vuelve agua;
impronta de lo que nunca
es palabra.

Jardín de gente

Crecí entre tangos

y suelas gastadas,

melodías de helechos

desparramadas entre mis pies descalzos.

El silencio que

anticipa la tormenta.

La luna quieta

refleja siluetas danzantes

frente a espejos rotos.

¿Quién pudiera

-entre sospechas-

conocer la medida de mi alma?

La gente saca las sillas a la calle

-imperturbables.

Voy fundiéndome con el asfalto.

Ruido de carreta,

y un pedazo de lo eterno

se dibuja en mi naranjo.

La duda que recorre

la cintura de la espera.

Half of what I say is meaningless, but I say it just to reach you

Circularidad en la baldosa

Líneas que marcan
la cuenta
de una espera
que nunca termina
por acabar.
Son los pies
que entre un
ir y venir
van mostrando
el intento
-casi siempre falso-
de evitar los límites.

El niño,
mira desde el cielo
sus zapatitos acorralados
en un espacio
que no le pertenece del todo,
pero que termina por ser
harto familiar.

Quizás sea ésta la forma
de empezar a apropiarse
de lo que lo define.